Todos se rieron de su ropa vieja, hasta que un helicóptero aterrizó y reveló quién era realmente

—Esteban, esta mujer está jugando con nosotros.

—Entonces tardarás dos minutos en demostrarlo.

Ramiro desapareció por el pasillo.

Patricia miró a Lucía con una mezcla de irritación y curiosidad.

—¿A qué se dedica?

—Tengo una pequeña consultoría.

—¿De qué?

—De riesgos.

Julián sonrió.

—¿Riesgos de qué? ¿De quedarse sin café?

Lucía no contestó.

Años antes, su padre le había enseñado que el silencio podía ser más pesado que un grito.

Ella había crecido en una casa enorme situada sobre una colina, detrás de muros altos y jardines que necesitaban un equipo completo de trabajadores.

La familia Herrera era conocida en círculos empresariales.

Tenían inversiones en transporte, tecnología y construcción. Nunca hablaban de dinero en público, pero todos sabían que podían comprar casi cualquier cosa.

A pesar de eso, el padre de Lucía insistía en que sus hijos vistieran de manera sencilla.

—La ropa cara puede abrir una puerta —les decía—, pero no te enseña qué hacer cuando la puerta se cierra.

Lucía aprendió disciplina desde niña.

A los ocho años ya sabía orientarse en el campo, montar a caballo, reparar herramientas y mantener la calma cuando algo salía mal.

Su hermano mayor odiaba que ella fuera mejor que él en muchas de esas tareas.

Una vez, durante una excursión familiar, le entregó una mochila pesada delante de sus primos.