Esa madrugada extendí fotos por toda la mesa: boda, cumpleaños, vacaciones, navidades. Comparé cada detalle con las imágenes que había tomado.
Todo coincidía.
Las cicatrices no se heredan. Las marcas no se copian. El dedo roto no se repite por azar.
A las seis de la mañana llamé a nuestro hijo, Marcos.
—Necesito que vengas ahora. Es sobre tu padre.
Marcos llegó con cara de miedo, como llegan los hijos cuando creen que su madre se está quebrando. Le mostré las fotos. Me escuchó. Se quedó en silencio. Y luego dijo lo que yo temía:
—Mamá… enterramos a papá.
—Enterramos un ataúd cerrado —susurré—. Yo nunca lo vi.
Y cuando le pregunté si él lo había visto, desvió la mirada.
En ese instante entendí: mi hijo sabía más de lo que me estaba diciendo.
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