—Soy Elena… tu mujer.
Busqué una foto en el móvil y se la mostré casi pegándosela a la cara. Él la miró. Sus ojos se cerraron apenas un instante. Y luego negó con firmeza.
—Me llamo Ricardo Molina. Nunca vi esa foto en mi vida.
Ricardo.
Pero su mano… su mano era la misma. Le pedí que levantara la izquierda. Y allí estaba, como un golpe: el meñique torcido, roto en la adolescencia, esa pequeña deformación imposible de inventar.
Me dijo que tenía que irse. Empujó su carrito hacia las cajas. Y yo, sin poder detenerme, lo seguí.
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