Mi hermana, mis padres y su flamante viaje a Cancún valieron más para ellos que despedir a mi hijo de doce años; cuando volvieron de la playa, encontraron sus cosas apiladas, las cerraduras cambiadas, el dinero cortado y a una mujer que por fin dejó de ser su salvavidas…
No hay un dolor limpio. Eso fue lo primero que entendí el día que enterré a mi hijo. La gente habla del duelo como si fuera una cosa solemne, silenciosa,…
