A las siete menos veinte, el ruido empezó.
Primero fue un zumbido lejano.
Luego una vibración en el aire.
Las conversaciones se fueron apagando.
Alguien miró al cielo.
—¿Eso es un helicóptero?
El aparato apareció sobre los árboles, bajando con precisión hacia la zona de césped del club.
Las copas se quedaron a medio camino.
Los móviles salieron de los bolsillos.
Álvaro frunció el ceño.
—¿Quién demonios ha contratado eso?
El helicóptero aterrizó suavemente.
La puerta se abrió.
Bajó primero un piloto joven, sonriendo.
Luego bajó Nicolás Reyes.
Pero no el Nicolás que ellos recordaban.
No el chico flaco con uniforme gastado.
No el alumno que bajaba la mirada.
Era un hombre de veintiocho años, alto, sereno, vestido con un traje azul marino hecho a medida. Sin exageraciones. Sin oro. Sin necesidad de demostrar nada.
Solo presencia.
Caminó hacia la terraza con calma.
Como si el ruido del helicóptero no fuera nada.
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