Intenté detenerlo.
Quise preguntarle cómo sabía quién era.
Pero el hombre ya se alejaba hacia el bosque cercano.
Todavía temblando, regresé al automóvil.
Fue entonces cuando vi una fotografía sobre el asiento del acompañante.
Era una vieja fotografía instantánea.
En ella aparecía un niño con una camiseta roja.
Cabello oscuro.
Sonrisa tímida.
Un diente delantero ligeramente torcido.
Era Sebastián.
Mi hijo.
Una fotografía que nunca había visto antes.
En el borde blanco había una dirección escrita a mano.
Y debajo, mi nombre.
Una advertencia inquietante
Llamé inmediatamente al antiguo sheriff que había dirigido la investigación años atrás.
Ahora era alcalde de la ciudad.
Cuando vio la fotografía por videollamada, perdió completamente el color del rostro.
—¿Dónde consiguió eso?
—¿Reconoce esta dirección?
Su expresión empeoró.
—Escúcheme bien, Isabel. No vaya allí.
—¿Por qué?
Tomó aire profundamente.
—Porque esa casa pertenece a la sobrina de Roberto.
El nombre no significaba nada para mí.
Entonces me explicó.
Roberto había trabajado realizando tareas de mantenimiento cerca de la Ruta 9 cuando Sebastián desapareció.
Había sido interrogado durante la investigación.
Siempre afirmó que no había visto nada.
Si la fotografía provenía de él, algo muy importante había pasado desapercibido.
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