No le conté a la abuela cómo me llamaban “Chico mopa” cuando creían que no oía.
Y de cómo encontraba leche o zumo de naranja derramados en mi taquilla con una nota pegada con cinta adhesiva:
“Espero que hayas recogido tu cubo, chico mopa”.
Si la abuela lo sabía, no me decía nada. Y yo me esforcé por mantenerla alejada de aquellas tonterías.
“Espero que tengas tu cubo, chico mopa”.
¿La idea de que se sintiera avergonzada de su trabajo? Eso era lo único que no podía soportar.
Así que sonreí. Actué como si no importara. Llegué a casa y fregué los platos mientras ella se quitaba las botas, las que tenían las suelas agrietadas y mis iniciales grabadas en la goma.
“Eres un buen chico, Lucas”, me dijo. “Me cuidas bien”.
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