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—Yo tenía 22 años cuando me entregaron a ese bebé —sollozó Arturo, completamente destrozado—. Mi madre era enfermera en ese hospital. Me dijo que una familia muy adinerada pagó para desaparecerlo. Llevo 6 meses buscándote. Mi madre murió hace 1 semana, pero antes me confesó la verdad. Me dijo que la mujer que pagó por robar a tu hijo sigue viva, que la ves cada domingo en misa, y que cuando escuches su nombre, sentirás más asco que dolor.

Nadie estaba preparado para la pesadilla que estaba a punto de desatarse.

PARTE 2

El nombre cayó en la habitación mugrienta como una losa de cemento sobre un ataúd.
—Doña Consuelo Rivas —pronunció Arturo, bajando la mirada.

Ofelia dejó de respirar. Su suegra. La madre de Efraín. La anciana de 90 años que caminaba con un bastón de plata, la que le llevaba caldo de pollo cuando enfermaba, la que se sentaba a su lado en la iglesia y le decía, apretándole la mano: “Dios sabe por qué hace las cosas, Ofelita”.

Dios no había hecho nada. Lo había planeado todo aquella vieja infame.

Ofelia se vistió torpemente. Se puso la blusa al revés, los zapatos sin abrochar, dejando el cabello revuelto y el labial corrido. Ya no parecía una señora viuda y respetable de Puebla. Era una fiera a la que le acababan de devolver 40 años de luto en un pedazo de papel. Salieron del hotel de paso y subieron al auto de Arturo. El hombre condujo con las manos rígidas sobre el volante mientras cruzaban la ciudad, viendo los puestos de tamales humeantes y las combis despertando a las calles.