“¿Es la nueva ama de llaves de la casa de Camila o algún familiar que vino del pueblo? El espacio a mi alrededor pareció quedarse en silencio. Vi a Mateo a unos 5 m de distancia. Estaba sonriendo a un hombre con traje gris, pero al escuchar la voz de la señora Patricia, su sonrisa se endureció. Sus ojos se movieron rápido hacia mí. Esa mirada no era preocupación por mí, era miedo, miedo puro. Pero yo, con el instinto de una madre sencilla que nunca había sabido mentir sobre su propia sangre, no capté esa señal de advertencia a tiempo.
Mi dignidad fue tocada. Yo no era una empleada, no era una mendiga. Levanté un poco la cabeza, miré directo a los ojos de la señora Patricia. No, señora dije con voz clara, con un orgullo ingenuo. Soy la madre de Mateo. Yo soy quien lo dio a luz. Apenas terminé de hablar, el aire se congeló. Fue como si hubiera arrojado una piedra sucia en medio de una mesa llena de comida impecable. La sonrisa en el rostro de la señora Patricia se apagó, parpadeó, me miró, luego miró a Mateo y volvió a mirarme con una expresión que pasó de la curiosidad al asombro y finalmente a una mezcla de lástima y burla.
Oh, alargó la voz la madre de Mateo. Yo pensé que quiero decir Mateo nunca había mencionado. Dejó la frase en el aire. El silencio se expandió. Las personas alrededor empezaron a girar la cabeza. Los murmullos surgieron como un enjambre de abejas. Esa es su madre. Mírala. Se ve tan corriente. Yo pensé que su mamá ya había muerto o vivía en el extranjero. ¿Cómo Mateo permite que ella vaya vestida así? Cada susurro que escuchaba era como agujas clavándose en mis oídos.
La cara me ardía. Sentía la sangre subirme a las orejas quemándome. Miré hacia Mateo buscando protección, una sonrisa tranquilizadora, un brazo que se alzara para decir, “Sí, ella es mi madre, la mujer más grande de mi vida.” Pero no, Mateo no vino. Dejó la copa sobre la mesa con tanta fuerza que el vino se derramó. Dijo algo a los invitados, una disculpa apresurada. Y luego caminó rápido hacia mí. En su rostro no había ninguna suavidad. Apretaba los dientes marcando los tendones de la mandíbula.
Sus ojos cafés, esos que yo besaba cada noche cuando era niño, ahora estaban fríos como dos bolas de metal. No me miró, me tomó del codo. El agarre fue fuerte. Sus dedos se clavaron en mi carne a través de la tela. dolía. Venga conmigo, siseo entre dientes. No era una invitación, era una orden. Me arrastró con firmeza, no tan brusco como para que alguien gritara, pero lo suficiente para obligarme a caminar a trompicones detrás de él. Atravesamos a la multitud.
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