Bajé la cabeza sintiendo decenas de miradas clavadas en mi espalda como flechas envenenadas. Camila estaba ahí, con los brazos cruzados, observándonos con el rostro helado, sin la menor intención de intervenir. Incluso se giró para sonreírle a la señora Patricia como diciendo, “Perdón por este pequeño inconveniente.” Mateo me llevó a un pasillo vacío cerca de la cocina. El olor fuerte de la comida, el choque de platos y cubiertos se oía detrás de la puerta. La luz aquí era amarillenta, opaca, tan distinta del brillo del salón.
Me soltó. Perdí el equilibrio y tuve que apoyarme en la pared para no caer. Me froté el codo adolorido y levanté la vista hacia mi hijo. Iba a preguntarle, “¿Qué pasa, hijo? ¿Hice algo mal?” Pero Mateo no me dio oportunidad. Se dio la vuelta de golpe y acercó su cara a la mía. Su aliento olía a licor caro y a rabia contenida. ¿Está loca o qué? Gruñó, manteniendo la voz baja como un animal furioso. Me quedé helada, Mateo.
Yo solo respondí. Respondió. Me cortó con una voz afilada como navaja. ¿Quién le pidió que respondiera? ¿Quién le dio permiso de decir que es mi madre delante de ellos? Me quedé sin vida. Sentí el corazón aplastado por una mano invisible. ¿Qué dices?”, susurré con la voz rota. “Soy tu madre. Es la verdad. ¿Acaso? ¿Acaso ser tu madre es un pecado?” Mateo se pasó la mano por el cabello brillante hacia atrás y soltó un suspiro irritado. Me miró de arriba a abajo con un desprecio absoluto.
Por primera vez en mi vida a mi hijo mirarme como si yo fuera basura que había que recoger. Dio un paso más hacia mí, se inclinó. y me susurró al oído, palabra por palabra, claro, cruel, frío. Escuche bien, dijo, “nunca, nunca vuelva a presentarse como la mujer que me dio la vida delante de esa gente. Lo miré con las lágrimas a punto de salir, pero me mordí el labio para detenerlas. ¿Por qué?”, pregunté apenas como un soplo.
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