Lo interrumpió Camila. Ese olor a rancho no se quita. Por más ropa de marca que le pongas, seguirá siendo doña Elena la vendedora de maíz. El problema no es lo que dijo. El problema es que estaba ahí. Silencio, un silencio espeso, aterrador. Esperé que Mateo la contradijera. Esperé que dijera, “No hables así de mi madre. Vendió toda su vida para que yo estuviera aquí.” Pero no, solo se escuchó un suspiro largo. Luego el choque de un vaso de vidrio contra la mesa.
Tal vez estaba sirviendo vino. “Tienes razón”, dijo Mateo con la voz grave y opaca. “No debí traerla. Pensé que mostrarla daría una imagen de familia tradicional, útil para mi candidatura al consejo directivo, pero me equivoqué. Ella ella arruinó por completo el ambiente elegante que estamos construyendo. Las lágrimas que había contenido desde la fiesta empezaron a deslizarse en silencio por mis mejillas, calientes, saladas. No dolían por los insultos de mi nuera, dolía por la complicidad de mi propio hijo.
Al final, mi presencia en esta casa, en esas fiestas, no era más que una pieza dentro de su estrategia de imagen. Y cuando esa pieza dejaba de servir, o peor aún, se volvía un estorbo. Él estaba dispuesto a desecharla. ¿Y ahora qué hacemos? Bajó la voz Camila con un tono más calculador. La próxima semana es la fiesta de celebración en esta casa. Los invitados serán 10 veces más importantes que hoy. Incluso viene el presidente del grupo. No podemos permitir que el riesgo se repita.
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