Un oficial me dijo que un vecino debía de haber manipulado el gas de forma imprudente. Eso fue lo que provocó la explosión. Dijo que yo había tenido «suerte» de sobrevivir.
Tener suerte significaba despertar con vida dentro de un cuerpo que ya no reconocía. Significaba escuchar los susurros de los niños en la escuela y sentir las miradas de los adultos, cargadas de una compasión suave que, de algún modo, dolía aún más.
Nuestros padres ya habían fallecido para entonces. Nuestra tía nos crio durante un tiempo, y luego ella también murió, dejando a Lorie —de dieciocho años— ante una vida que nunca había pedido, obligándola a convertirse en todo para mí, de la noche a la mañana. Fue ella quien corrió junto a la ambulancia aquel día y quien permaneció a mi lado durante cada silenciosa humillación de mi recuperación.
El día de mi boda, mi hermana se detuvo frente a mí y preguntó con voz suave: —¿Estás lista?
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