Me casé con un hombre ciego para que nunca viera mis cicatrices; en nuestra noche de bodas, él me dijo: «Tienes que saber la verdad que he estado ocultando durante 20 años».
Mi vestido era de color marfil, de manga larga y cuello alto; lo elegí tanto para ocultarme como por su elegancia, aunque Lorie insistía una y otra vez en que era precioso, hasta que finalmente permití que esa palabra existiera en la habitación sin rebatirla.
—Te ves hermosa, Merry —susurró ella, mientras las lágrimas resbalaban por sus mejillas.
Hermosa. Esa palabra todavía se me atora en algún lugar dentro de mí. Cuando tenía trece años, escuché una palabra muy distinta mientras yacía en una cama de hospital, con la mitad del rostro quemado y sintiendo que cada respiración que daba era prestada.
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