Algo dentro del pecho de Alejandro se fracturó al escuchar esa familiaridad, ese tono autoritario. Como si doña Carmen fuera la dueña de la casa, la matriarca que decidía qué se podía decir y qué no.
—Te pregunté a ti, Clara —insistió él, dando 1 paso hacia adelante, ignorando por completo a la empleada.
Clara tragó saliva con dificultad.
—Yo… —empezó a decir, pero la voz se le quebró de inmediato—. Yo solo quería…
—Ella solo necesita disciplina, patrón —interrumpió doña Carmen, alzando un poco la voz—. Usted nunca estaba. Se la pasa 12 o 14 horas en la oficina. Alguien tenía que tomar las riendas de esta casa y enseñarle cómo ser una verdadera madre mexicana, no una niña de cristal.
El silencio que siguió a esas palabras fue distinto. Era un silencio denso y venenoso. Porque en el fondo de esa atrocidad, había 1 pequeña y dolorosa verdad: Alejandro no estaba. Había estado ausente. Pero eso no justificaba la monstruosidad que estaba presenciando.
—¿Tomar las riendas… obligándola a arrodillarse? —preguntó Alejandro, señalando con un dedo tembloroso el lugar en el piso donde Clara había estado hacía unos instantes.
Doña Carmen no bajó la mirada. Su arrogancia estaba cimentada en años de resentimiento.
—La señora Clara es torpe —dijo, sin una gota de empatía—. Se olvida de apagar la estufa. No sabe lavar la ropa del bebé que viene en camino. Llora por cualquier cosa y no se toma las vitaminas a la hora que debe. En mi pueblo, a las mujeres débiles la vida se las traga. Si yo no la corrijo, si yo no la hago fuerte a la mala, su hijo va a nacer enfermo por tanta debilidad.
Alejandro sintió un balde de agua helada recorrerle la espalda. “Mi hijo”, pensó. La palabra quedó suspendida en el aire.
Clara se estremeció violentamente.
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