Gané 50 millones. Corrí a la oficina de mi esposo con mi hijo. En cuanto llegué, oí un ruido…

Gané 50 millones. Corrí a la oficina de mi esposo con mi hijo. En cuanto llegué, oí un ruido…

Me llamo Jimena Ortega, tengo treinta y dos años, y durante mucho tiempo creí que mi vida era una de esas historias pequeñas que nadie mira dos veces: una casa modesta en la Ciudad de México, un esposo trabajador, un hijo de tres años y una rutina hecha de comidas calientes, camisas planchadas y sueños pospuestos.

Mi esposo se llamaba Álvaro Medina. Era director de una constructora pequeña que, según él, apenas se sostenía. Siempre repetía que todo lo que ganaba se iba en pagar materiales, deudas, permisos y nóminas. Yo le creía. Le creía cuando decía que no había dinero. Le creía cuando llegaba tarde, con olor a estrés y mal humor. Le creía cuando alzaba la voz por cualquier tontería y luego se justificaba diciendo que la presión del trabajo lo estaba destruyendo.

Yo había dejado mi empleo de asistente administrativa cuando nació nuestro hijo, Emiliano. Desde entonces, mi mundo giraba alrededor de él. Si el niño reía, mi día valía la pena. Si dormía tranquilo, yo sentía que había cumplido. Vivía para sostener nuestro hogar, convencida de que el amor también era eso: aguantar, cuidar, perdonar.

Todo cambió un martes.

Aquella mañana encontré, entre mi libreta del súper y unos recibos, un cachito de la Lotería Nacional que había comprado por impulso el día anterior. Una señora mayor me lo había vendido en una tiendita cuando me refugié de la lluvia. Lo compré más por compasión que por esperanza. Ni siquiera recordaba los números.