—Miras el puño —dijo él sin dejar de entrenar— porque eso fue lo que él te enseñó a temer. Pero el puño es solo una herramienta. El verdadero poder empieza en la mente.
Durante la siguiente hora no le enseñó a pelear. Le enseñó a pararse. A echar los hombros hacia atrás. A sostener la mirada. A caminar como si tuviera derecho a ocupar el espacio bajo sus pies.
—Tus ojos son tu primera defensa —le dijo, colocándose detrás de ella frente al ventanal—. Él quiere ver miedo. No le regales nada.
Renata obedeció con una mezcla de vergüenza y rabia. Al principio se sintió ridícula. Luego empezó a entender. Gerardo había usado su orfandad para convencerla de que era una ausencia. Julián le estaba enseñando que la ausencia también podía ser libertad: nadie la definía, nadie la poseía, nadie tenía derecho a nombrarla.
Días después, ya con el rostro más desinflamado y el labio casi curado, se atrevió a preguntarle:
—¿Por qué haces todo esto por mí?
Julián guardó silencio unos segundos.
—Porque sé lo que pesa construirte solo —respondió al final—. A los diez años aprendí que, si no quería que me tragaran vivo, tenía que volverme más duro que el mundo. Tú todavía no lo entiendes, Renata, pero lo que él llamaba tu debilidad puede ser tu armadura.
Ella lo observó entonces de otra manera. Debajo del traje caro, de los tatuajes y de la calma implacable, había un niño que también había sobrevivido sin red.
Pero Gerardo no había terminado.
Un atardecer, uno de los hombres de Julián entró al despacho con la mandíbula tensa.
—Ya sabemos qué hizo. Está vendiendo información a los Salcedo.
Julián no cambió de expresión. Los Salcedo eran la única organización en la ciudad lo bastante temeraria como para intentar medir fuerzas con él. Gerardo, desesperado por recuperarla, les había ofrecido rutas, contactos y ubicaciones a cambio de ayuda.
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