Una mujer dormida en su sillón ejecutivo de cuero italiano. Descalza. Con los pies sobre su escritorio de nogal. El uniforme azul marino de la empresa de limpieza estaba arrugado, manchado de sudor y detergente. A un lado descansaba un trapeador morado. Tenía el cabello en dos trenzas deshechas y las manos rojas, ásperas, con pequeñas cicatrices en los nudillos.
Santiago sintió la furia subirle como una llamarada helada.
Años construyendo un imperio. Años levantando reglas. Años dejando claro que nadie, absolutamente nadie, entraba en su espacio sin permiso. Y aquella mujer, una empleada que apenas llevaba dos días en el edificio, se había quedado dormida en su sillón como si estuviera en su propia casa.
—Levántese.
Su voz salió baja, controlada, peligrosa.
La mujer no se movió.
Santiago dio dos pasos, tomó el respaldo y giró el sillón bruscamente.
Ella despertó sobresaltada, aferrándose a los descansabrazos para no caer. Sus ojos tardaron unos segundos en enfocar. Primero el techo, luego el escritorio, luego el rostro duro de Santiago frente a ella.
Y entonces hizo algo que lo desconcertó.
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