“Estaba limpiando el granero de su padre después de su muerte, y lo que encontró cambió su vida para siempre.”
—Tu padre siempre dijo que tú eras… muy de campo, Mayra. Supongo que quiso dejarte algo simbólico.
Mayra sintió la cara arderle. Miró al abogado, esperando tal vez que hubiera algo más, una línea escondida, una aclaración. Pero no la hubo. Solo esos dos renglones y la firma de su padre al final.
El mismo hombre que, cuando ella tenía nueve años, la sentó sobre un costal de maíz en aquel granero y le dijo que nunca confiara en la gente que solo sabe mirar la superficie de las cosas.
Se puso de pie con una lentitud que hizo callar la sala.
—Tomaré lo que es mío —dijo, con la voz firme aunque los ojos le ardían.
Nadie intentó detenerla.
Salió de la casa mientras la risa volvía a levantarse detrás de ella, amortiguada por las paredes, como si ya no le perteneciera a ese lugar ni siquiera el derecho de sufrir allí.
La lluvia comenzó justo cuando llegó al coche. Sobre el asiento del copiloto descansaba la escritura doblada y ligeramente manchada por sus dedos húmedos. Mayra la observó un momento, respiró hondo y murmuró:
—Está bien, papá. Vamos a ver qué me dejaste de verdad.
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