Me levanté y fui a la cocina. Me preparé un té de manzanilla. Mientras el agua hervía, pensé en la fiesta. Seguramente ya estarían sirviendo la cena. Eduardo estaría brindando.
—Por el éxito —diría—. Por la familia.
Sonreí. Una sonrisa pequeña, afilada, que nadie vio. Tomé mi taza y me acerqué a la ventana. La ciudad brillaba allá afuera.
Mañana, cuando el sol saliera, la vida de Eduardo iba a cambiar drásticamente. Él creyó que me había cerrado una puerta en la cara, pero no se dio cuenta de que la casa entera era mía. Y cuando uno es dueño del teatro, uno decide cuándo se baja el telón.
Bebí un sorbo de té caliente. Estaba delicioso. Mañana sería un día muy, muy interesante.
Esa noche casi no dormí, pero no fue por insomnio, fue por pura adrenalina. Me levanté a las 6 de la mañana, como lo he hecho todos los días desde que entré a la escuela de enfermería en el 70. La casa estaba en un silencio absoluto, pero mi cabeza era un hervidero de ideas claras y frías.
Me preparé un café bien cargado, negro y sin azúcar, y me senté en la mesa de la cocina con la carpeta de cuero abierta frente a mí. No hubo llamadas. Revisé mi celular tres veces. Ni un mensaje de “Perdón, abuela”, ni una llamada de Marcela preguntando si llegué bien. Nada.
El silencio de mi teléfono era la confirmación final que necesitaba. Para ellos, el incidente de la noche anterior ya era historia antigua, un pequeño bache en su noche de gloria que seguramente solucionaron con otra copa de champaña.
Seguramente pensaron: “A la vieja se le pasará el coraje con un ramo de flores el domingo”.
Qué poco me conocen. Creen que porque mis manos tiemblan un poco al sostener la taza, mi pulso para tomar decisiones también tiembla.
Bebí el café despacio, saboreando el amargor. Me sentía lúcida. La humillación en el lobby del hotel se había transformado durante la noche. Ya no era una herida abierta, se había convertido en combustible.
Abrí la carpeta y saqué los documentos originales de la propiedad en la calle Magnolias. El papel, ligeramente amarillento por los años, crujió bajo mis dedos. Ahí estaba todo. El poder que había dejado dormir por una década.
Leí cada cláusula del contrato de comodato con la atención de quien revisa un historial clínico complicado.
Cláusula tercera: el comodatario, Eduardo y Marcela, se obliga a mantener el inmueble en perfectas condiciones.
Cláusula novena: el comodante, yo, Socorro, podrá dar por terminado el presente contrato si sobreviene una necesidad urgente o por simple voluntad, notificando con 30 días de antelación.
Y ahí estaba la joya de la corona. La cláusula primera. Una que insistí en poner por consejo de mi difunto esposo Rogelio, que en paz descanse, y que siempre desconfió de la sonrisa fácil de Eduardo. La letra decía claramente:
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