Vio a una niña que llevaba el mismo pulso de un hermano perdido.
Se llamaba Violeta Escalante, tenía catorce años y esa noche durmió en la oficina de atrás del taller envuelta en una cobija vieja que alguien dejó sin decir nada. También le dejaron un plato de comida y una botella de agua. No pidió permiso. No dio las gracias. Solo se acostó y se quedó dormida con una velocidad que delataba costumbre.
Como alguien que había aprendido a dormir donde hubiera un techo antes de que cambiaran de opinión.
A la mañana siguiente, Toño la encontró despierta, sentada en el piso con un cuaderno maltratado sobre las rodillas.
—¿Hay gente buscándote? —preguntó.
Ella siguió dibujando.
—Probablemente.
—¿Y eso nos va a caer encima?
Violeta cerró el cuaderno.
—No lo sé todavía.
Toño suspiró. Tenía tres hijos y suficiente experiencia para reconocer a una adolescente que no estaba huyendo por berrinche. Había algo demasiado tenso en ella. Demasiado alerta. Como si incluso dormida siguiera escuchando pasos.
En los días siguientes la historia salió en pedazos. No porque ella quisiera contarla, sino porque Lucía, la contadora del club, tenía la clase de paciencia que hace sentir a la gente menos acorralada.
Le llevó comida una noche. Se sentó con ella en la oficina y habló de otras cosas hasta que, poco a poco, la niña empezó a llenar los silencios.
Después de la muerte de Leandro, Violeta había pasado de casa en casa. Primero familiares lejanos. Luego hogares temporales. Después una casa hogar del gobierno a dos municipios de distancia. Ahí, según ella, nadie pegaba duro. Solo lo suficiente para que no quedaran marcas importantes. Lo peor no era eso. Lo peor eran las reglas sin sentido, los castigos humillantes, la forma en que les quitaban las pocas cosas que los hacían sentir personas.
Cuando la encontraron dibujando motos de memoria en un cuaderno, una supervisora se lo quitó y lo tiró a la basura.
—Te la pasas viviendo en el pasado —le dijo—. Tu hermano ya se murió.
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