Lo que no sabían era que hay dolores que, si te hunden lo bastante, dejan de ser peso y se vuelven combustible.
Meses antes, Amalia había vivido en una casa grande en la cabecera municipal, ayudando en la tienda de abarrotes de su marido, llevando cuentas, atendiendo clientes, tapando los huecos que él dejaba con la naturalidad de quien ama sin darse cuenta de que ese amor ya trabaja solo. Efraín era encantador de puertas para afuera: sonrisa fácil, camisa limpia, voz amable. Dentro de casa era otra cosa. No siempre gritaba. A veces bastaba una frase dicha con desprecio, una mirada, una ausencia calculada.
El día que decidió cambiarla por otra mujer no tuvo siquiera la decencia de hacerlo a puerta cerrada.
La nueva llegó del brazo de él una tarde cualquiera, con la calle todavía llena de gente, y Efraín le dijo a Amalia, ahí mismo, que las cosas habían cambiado, que ella debía recoger lo suyo y marcharse. Como si fuera un mueble. Como si los años no contaran. Como si la dignidad pudiera guardarse en una caja.
Amalia sintió el golpe, sí. Pero no lloró delante de nadie. Entró al cuarto, recogió su ropa, sus documentos, una bolsa de cuero vieja y salió sin mirar atrás. Lo último que oyó fue la voz de Efraín diciendo, con falsa suavidad:
—Tú sola nunca vas a poder hacer nada.
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