—Sabes perfectamente que papá no trae ese tipo de tarjetas. Mariana, deja de hacer berrinches.
—Yo ya cené.
Colgué.
Después apagué el teléfono.
Aquella noche no fui al departamento que compartíamos en Santa Fe, el mismo cuya mensualidad yo pagaba casi completa. Fui a un pequeño departamento en la Del Valle que había comprado antes de casarme y que jamás vendí, aunque Sebastián insistiera en que era “un capricho inútil”.
Al entrar, encontré mis antiguos libros de cardiología, una cafetera modesta y una fotografía de mi graduación con mis padres, dos maestros de escuela pública de Michoacán que habían vendido un terreno para ayudarme durante la residencia.
Me senté en el piso, todavía con el vestido negro.
Y entonces sí lloré.
No por don Ignacio.
Lloré por mí. Por todas las veces que me había encogido para no incomodar a Sebastián. Por las cenas pagadas, por los comentarios tragados, por los domingos enteros sonriendo mientras su familia se burlaba de mis guardias, de mi cansancio y de mi decisión de no abandonar la medicina para “darle estabilidad” a su hijo.
A la mañana siguiente, encendí el celular.
Había mensajes de Sebastián enviados durante la madrugada.
Me hiciste quedar como un imbécil.
Tu trabajo no te da derecho a humillarme.
Mi papá dice que necesitas aprender quién manda.
Regresa hoy o vas a conocerme de verdad.
Me serví café y tomé capturas de pantalla.
Después abrí los mensajes de Luis.
Emiliano despertó. Preguntó por la doctora que arregló su corazón. Su mamá no deja de bendecirte.
Sonreí por primera vez desde la cena.
Respondí:
Voy en camino. Prepara las valoraciones de la mañana.
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