“Todos dicen eso.”
En una semana, la mitad del vecindario lo sabía.
La esposa infiel.
La mujer sin escrúpulos.
La que quedó embarazada después de que su marido se hiciera la vasectomía.
Luego Diego publicó una foto con Paola en un restaurante de Polanco. Ella lo sostenía del brazo.
La leyenda decía:
“A veces, la vida desmiente una mentira para traerte paz.”
Lo leí sentada en el suelo del baño, llorando y vomitando.
No tenía paz.
Estaba aterrorizada.
Me aterra la idea de perder mi casa.
Me aterra la idea de criar a un hijo sola.
Me aterraba la idea de que mi bebé llevara el nombre de un hombre que ya lo había rechazado antes incluso de verle la cara.
Dos semanas después, Diego me pidió que nos viéramos en un café.
Vino con Paola.
Y un archivo.
“Quiero un divorcio rápido”, dijo. “Y una prueba de ADN después de que nazca el bebé”.
Paola se tocó el vientre plano y esbozó una leve sonrisa.
“Es la opción más saludable para todos.”
Lo miré.
“¿Para todos o para ti?”
Diego golpeó la mesa con el puño.
“Deja de hacerte la víctima. Has destruido a esta familia.”
Abrí el archivo.
Devuelve la casa.
Manutención mínima de los hijos.
Custodia condicional.
Una cláusula me heló la sangre: si el bebé no era suyo, tendría que reembolsarle “todos los gastos del hogar”.
Me reí.
Una risa seca y entrecortada.
¿Gastos del hogar? ¿También me vas a hacer pagar por los años que te lavé la ropa?
Paola desvió la mirada.
Diego apretó los dientes.
“Firma, Laura. No lo empeores.”
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