La orden estaba firmada.
Abrimos con la llave que mi padre me había entregado años atrás, “por si algún día pasa algo”, como decía él. En ese momento entendí que los padres a veces preparan puertas mucho antes de que sus hijos sepan que tendrán que cruzarlas.
—¡Manos visibles! —ordenó Daniela.
Paola gritó.
—¿Qué es esto? ¡Esta es propiedad privada!
Entré al comedor sin levantar la voz.
—Propiedad de mi padre. Y desde hace una hora, resguardada por orden judicial.
Rodrigo me miró con los ojos rojos.
—Lucía, escúchame. Papá está enfermo. Tú lo viste. No puedes creerle todo. Paola solo trataba de protegerlo.
—¿Protegerlo de qué? ¿Del agua? ¿De su medicina? ¿Del teléfono?
Paola retrocedió hacia la cocina.
—No tienes pruebas.
Martín dejó una tableta sobre la mesa y tocó la pantalla.
Primero apareció el reporte médico: deshidratación severa, ausencia de medicamento cardiovascular, lesiones compatibles con sujeción prolongada.
Luego, fotografías de las muñecas de mi padre.
Rodrigo apartó la vista.
Paola no.
Ella miraba las imágenes con una frialdad que me confirmó algo terrible: no estaba asustada por lo que le habían hecho a mi papá; estaba furiosa porque la habían descubierto.
—Eso no demuestra nada —dijo—. Los viejos se lastiman fácil.
La fiscal Daniela dio un paso al frente.
—En el cuarto de herramientas encontramos seis cinchos plásticos cortados con rastros biológicos y huellas. También se localizó el cable del teléfono fijo arrancado, frascos vacíos de medicamento escondidos en una bolsa de basura y una silla con marcas recientes de arrastre.
Paola se quedó inmóvil.
Rodrigo comenzó a sudar.
—Además —añadió Martín—, tenemos correos enviados desde la cuenta de la señora Paola a la inmobiliaria Santa Lucía Residencial, ofreciendo entregar la propiedad mediante un poder notarial falso. El notario que aparece en el documento falleció hace seis meses.
La casa quedó muda.
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