Los pasillos de la preparatoria parecían interminables cada vez que tenía que recorrerlos.
Caminaba con la mirada fija en el suelo y el cabello cubriendo parte de mi mejilla izquierda, intentando ocultar la gran marca de nacimiento que me acompañaba desde que nací.
A los 17 años me había convertido en una experta en pasar desapercibida.
Vivía con mi madre, Carmen, en un pequeño departamento. Ella trabajaba en dos empleos para mantenernos y casi siempre llegaba a casa después de la medianoche.
Aquella noche, para mi sorpresa, estaba en casa a la hora de la cena.
—Valeria, apenas has probado la comida —dijo mientras me observaba con atención.
—No tengo hambre, mamá.
Ella suspiró.
—¿Otra vez fue algo de la escuela?
Asentí.
—Hoy colocaron los anuncios del baile de graduación. Y Sofía estaba repartiendo los boletos como si fuera dueña del lugar.
Mi madre apretó los labios. Conocía perfectamente a Sofía.
Durante años había sido la líder de las burlas, las risas y los comentarios crueles que hacían de mis días una pesadilla.
—No quiero ir al baile —murmuré.
—Solo tendrás una graduación en toda tu vida —respondió ella—. Mereces al menos un recuerdo bonito.
Bajé la mirada.
—El único recuerdo que tendría sería el de estar sola en un rincón.
Mi madre tomó mi mano.
—Entonces, por una vez, ponte en el centro de la sala.
No respondí.
Pero aquellas palabras se quedaron conmigo.
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