“Un hombre simple no realiza una trepanación craneal en el hijo de un leñador y salva su vida”, respondió el mensajero, dando un paso adelante. “Mi amo está en el carruaje. Él está muriendo. Si respira lo último en tu puerta, esta casa será cenizas antes del amanecer.
Zainab se movió hacia el lado de Yusha, con la mano apoyada en su brazo. Ella sintió la vibración frenética de su pulso. “¿Quién es el maestro?” Preguntó, su voz firme y fría.
“El hijo del gobernador,” susurró el mensajero. “El hermano de la niña que murió en el Gran Fuego”.
La ironía era un peso físico. La misma familia que había perseguido a Yusha en la tierra, que había quemado su vida en una ceniza, ahora estaba acurrucada en un carruaje en su puerta, suplicando por la vida de su heredero.
—No lo hagas —susurró Zainab mientras el mensajero se retiraba para buscar al paciente. “Te reconocerán. Te llevarán a la horca en el momento en que esté estable”.
“Si no lo hago,” contestó Yusha, con su voz un fragmento irregular, “nos matarán a los dos ahora. Y más que eso, Zainab… soy médico. No puedo dejar que un hombre se desangre bajo la lluvia mientras tengo la aguja en mi mano”.
Llevaban al joven en un joven de apenas diecinueve años, su cara de ceniza, una herida de metralla irregular de un accidente de caza que se abrochó en el muslo. El aroma de la gangrena llenó la habitación limpia y con aroma a hierba, una intrusión sucia del mundo moribundo.
Yusha trabajó en un trance febril. No usó las herramientas crudas de un sanador de la aldea. Llegó a un compartimento oculto debajo de las tablas del suelo, sacando un rollo de terciopelo de instrumentos de plata, bisturíes que atrapaban la luz del fuego con un brillo letal.
Zainab actuó como su sombra. No necesitaba ver la sangre para saber dónde sostener la cuenca; siguió el sonido del goteo del líquido y el calor de la infección. Ella se movió con una precisión silenciosa e inquietante, entregándole hilos de seda y agua hervida antes de que él lo pidiera.
“Mantenga la lámpara más cerca”, ordenó Yusha, y luego se corrigió con una punzada de culpa. “Zainab, necesito que pongas tu peso en su punto de presión. Aquí.”
Él guió su mano a la ingle del niño, donde la arteria femoral palpitó como un pájaro atrapado. Mientras presionaba hacia abajo, los ojos del niño se abrieron. Levantó la vista, no al médico, sino a Zainab.
—Un ángel —croó el niño, con la voz gruesa de delirio. “¿Estoy… en el jardín?”
“Estás en manos del destino,” respondió Zainab suavemente.
Cuando la primera luz gris del amanecer se filtró a través de las persianas, la fiebre del niño se rompió. La herida había sido limpiada, la arteria cosida con la delicadeza de un fabricante de encaje. Yusha se sentó en una silla junto al hogar, con las manos estrechando, cubiertas de la sangre del hijo de su enemigo.
Leave a Comment