La casa de piedra en la orilla del río se había convertido en un santuario, un lugar donde el aire probaba la lavanda y el zumbido bajo del arroyo de la montaña proporcionaba un pulso constante y rítmico. Pero para Yusha, la paz era una frágil escultura de vidrio. Él sabía que los secretos de su magnitud, un médico muerto resucitado como un sanador de la aldea, no permanecieron enterrados para siempre.
El cambio comenzó en una noche en la que el viento se desgarró en las persianas con una violencia inusual y frenética. Zainab se sentó junto al hogar, sus oídos sensibles recogiendo un sonido que no pertenecía a la tormenta: la sacudida rítmica de las ruedas de cuero y la respiración pesada y trabajada de los caballos que fueron empujados más allá de su límite.
“Alguien está llegando”, dijo, con la voz cortando el crujido del fuego. Ella se puso de pie, con la mano instintivamente encontrando la empuñadura del pequeño cuchillo de plata que mantenía para cortar hierbas, y para las sombras todavía se sentía al acecho en el borde de sus vidas.
Un estruendoso golpe sacudió la pesada puerta de roble.
Yusha se trasladó a la entrada, su rostro se endureció en la máscara del médico que una vez fue. Lo abrió para encontrar a un hombre empapado en lluvia helada, usando la librea salpicada de barro de un mensajero real. Detrás de él, un carruaje negro temblaba, sus lámparas parpadeando como estrellas moribundas.
“Busco al hombre que arregla lo que otros tiran”, jadeó el mensajero, con los ojos corriendo hacia el interior de la cálida casa. “Dicen en la ciudad que un fantasma vive aquí. Un fantasma con las manos de un dios”.
La sangre de Yusha se convirttió en hielo. “Buscas un mendigo. Soy un hombre sencillo”.
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