“No solo me despojaron de mi título”, continuó Yusha, con la voz quebrada. “Quemaron mi casa. Me declararon muerto al mundo. Me convertí en un mendigo porque era la única forma de desaparecer. Fui a la mezquita para encontrar una manera de morir lentamente. Pero entonces, tu padre vino. Habló de una hija que era “inútil”. Una hija que era una “maldición”.
He pressed her hands to his face. She felt the wetness of tears—not hers, but his.
“No te acogí porque me pagaron, Zainab. Te tomé porque cuando te describió, me di cuenta de que éramos iguales. Los dos éramos fantasmas. Pensé… pensé que si podía protegerte, si podía hacerte ver el mundo a través de mis palabras, tal vez podría recuperar mi alma. Pero luego me enamoré del fantasma. Y eso nunca fue parte del plan”.
Zainab se sentó congelado. La traición estaba ahí, sí, la mentira de su identidad, pero estaba envuelta en una verdad mucho más dolorosa. No era un mendigo por el destino; era un mendigo por elección, un hombre que vivía en un purgatorio autoimpuesto.
“The fire,” she whispered. “Aminah mentioned a fire.”
“My past burning,” he said. “I have nothing left of that man, Zainab. Only the knowledge of how to heal. I’ve been treating the sick in the village at night, in secret. That’s where the extra copper comes from. That’s how I bought your medicine last week.”
Zainab reached out, her fingers trembling as they traced the contours of his face. She found the bridge of his nose, the hollows of his cheeks, the wetness of his eyes. He wasn’t the monster her sister had described. He was a man shattered by his own humanity, trying to glue the pieces back together with hers.
“Deberías haberme dicho”, dijo ella.
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