El tercer día comenzó con una explosión literal. Mateo había encontrado los cohetes que guardaba para año nuevo y decidió encender uno dentro de la casa. A las 5 de la mañana, abuela, se está quemando la casa! Gritó Sofía. Corrí con el extintor que gracias a Dios siempre tengo en la cocina. El cohete había chamuscado la cortina del comedor y llenado todo de humo. Mateo estaba parado en medio del caos riéndose. Es divertido como en YouTube. Divertido. Pudiste quemar la casa, Mateo.
Y qué es una casa fea de todos modos. Mamá dijo que cuando se mueras la va a vender y nos va a comprar una mejor. Ahí estaba el veneno puro de Valeria saliendo por la boca de mi nieto de 7 años, pero esta vez no me dolió. Me dio combustible. ¿Sabes qué, Mateo? Tienes razón. Es una casa vieja. ¿Sabes por qué? Porque en esta casa cría a tu papá yo sola después de que tu abuelo muriera. En esta casa cosí uniformes hasta las 3 de la mañana para pagar sus estudios.
En esta cocina fea, preparé mil lonches con amor para que tu papá nunca fuera a la escuela con el estómago vacío. El niño dejó de reír. Y si tu mamá cree que va a quedarse con esta casa, está muy equivocada, porque ayer cambié mi testamento. Todo se lo dejo a una fundación para niños huérfanos. Niños que si valorarían tener un techo. No puedes hacer eso! gritó Diego, que había bajado corriendo. Esa casa es nuestra herencia. Herencia. Ustedes que nunca me visitan, que me desprecian, que me tratan como sirvienta, quieren herencia.
Mamá dice que es nuestro derecho. Saqué mi celular y puse la grabación que había hecho el día anterior de su conversación en la cena. Sus propias voces llenaron la sala. Papá es aburrido. El tío Carlos es más divertido. Ya no vamos a ser pobres como papá. Los tres se quedaron petrificados. “¿Grabaste nuestra conversación?” Sofía estaba pálida. Grabo todo, mi niña, cada palabra, cada confesión, porque cuando tu mamá regrese y trate de voltear todo en mi contra, voy a tener pruebas.
Fue entonces cuando Diego explotó y no fue bonito. Eres una vieja metiche, por eso papá nunca te visita, por eso mamá te odia. Eres una amargada que no soporta ver feliz a nadie. Empezó a tirar cosas. El florero que me regaló mi madre, los portarretratos de la repisa, el diploma de mi jubilación, todo mientras gritaba obsenidades que ningún niño de 12 años debería conocer. Te odio. Te odio. Ojalá te mueras. Sofía se unió al caos, fue a la cocina y empezó a tirar platos al suelo.
Si no nos das wifi ahora mismo, vamos a destruir toda tu casa. Mateo, no queriendo quedarse atrás, agarró mis álbumes de fotos y empezó a romper las páginas. Fotos de mi boda, de Roberto Bebé, de mis padres que ya no están. Pedazos de mi historia volando por el aire como confeti macabro. Me quedé parada en medio del huracán. Tranquila, observando la cámara oculta que había instalado Carmen estaba grabando todo. Después de 20 minutos de destrucción, los tres estaban agotados, jadeando entre los escombros de mi sala.
“¿Ya terminaron?”, pregunté con calma. Se miraron entre ellos, confundidos por mi falta de reacción. “Ahora van a limpiar todo. Cada pieza rota, cada foto destruida.” Y mientras lo hacen, van a pensar en esto. Su mamá los dejó aquí porque no los quiere. Si los quisiera, no se habría ido con el tío Carlos Amiami. Si los quisiera, no los usaría como armas contra su papá. Si los quisiera, no les enseñaría a odiar a la única persona que realmente se preocupa por ustedes.
Tú no te preocupas por nosotros, gritó Diego. Ah, no. ¿Quién creen que convenció a su papá de no vender la casa cuando perdió su trabajo hace 3 años? ¿Quién le prestó dinero para pagar sus colegiaturas cuando Valeria se gastó el dinero en sus viajes? ¿Quién ha estado guardando dinero para su universidad desde que nacieron? Saqué tres libretas de ahorro del cajón, una a nombre de cada uno. Diego, 45,000 pesos. Sofía, 38,000 pesos. Mateo, 25,000 pesos. Cada mes de mi pensión de 85,500 pesos, ahorro 1000 para cada uno.
Como no puedo verlos, al menos puedo asegurar su futuro. Pero, ¿saben qué? Mañana voy al banco a cancelar estas cuentas. Ese dinero se lo voy a dar a niños que si valoran el esfuerzo ajeno. Diego agarró su libreta con manos temblorosas. 45,000 pesos para mí. Eran para ti. Ya no fue Sofía quien se quebró primero. Abuela, yo, nosotros no sabíamos. ¿No sabían o no querían saber? Es más fácil creer las mentiras de su mamá que pensar por ustedes mismos, ¿verdad?
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