Minúscula. Moño gris. Abrigo marrón que olía a aire frío y jabón de lavandería. Se arrodilló para que estuviéramos a la misma altura.
“Hola, pequeña”, dijo. “¿Estás lista para venir a casa conmigo?”.
“¿Dónde es eso?”, le pregunté.
“Conmigo”, dijo. “Eso es lo único que importa”.
Su casa parecía de otro planeta.
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Aquella primera noche hizo panqueques para cenar.
Papel tapiz desconchado. Libros apilados por todas partes. El olor permanente a canela, páginas viejas y detergente para la ropa. El suelo crujía exactamente en tres sitios.
Aquella primera noche hizo panqueques para cenar.
“Los panqueques son para las emergencias”, dijo, dando la vuelta a uno que salió con forma de mancha. “Y esto cuenta”.
Me reí, aunque me dolía la garganta.
Así empezamos.
La vida con la abuela era pequeña y ajetreada.
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La vida con la abuela era pequeña y ajetreada.
Trabajaba por las mañanas en la lavandería. Las noches limpiando oficinas. Los fines de semana remendando jeans en la mesa de la cocina mientras yo hacía los deberes.
Sus chaquetas tejidas brillaban en los codos. Las suelas de sus zapatos eran más cinta aislante que goma. En el supermercado, le daba la vuelta a cada etiqueta de precio y a veces devolvía las cosas a su sitio con un suspiro.
Pero mis excursiones siempre estaban cubiertas.
“Son como madre e hija”.
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