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—Bien. El odio mantiene a la gente despierta.

—Sucio, salvaje…

—Respira, Lydia.

Su voz no se suavizó, pero se estabilizó. Rasgó una tira de la parte más limpia de su enagua, la empacó en la herida y ató una cuerda apretada alrededor de su muslo. Cada movimiento dolía. Cada respiración dolía. El aguanieve se convertía en nieve sobre su rostro.

—Astillas ahí dentro —murmuró.

—Entonces sácalas.

—Aquí no.

—¿Por qué no?

Miró hacia el barranco y luego a la nieve que espesaba sobre los pinos.

—Porque la montaña está decidiendo si enterrarnos.

La levantó. La pierna mala de Lydia se dobló debajo de ella. Caleb la atrapó, maldiciendo en voz baja, luego la levantó como si no pesara más que un saco de harina. Ese podría haber sido el momento más aterrador del día. Nadie había levantado a Lydia desde que tenía doce años. Su tamaño siempre había hecho que los demás fueran cuidadosos, avergonzados, sin querer intentarlo. Caleb simplemente agarró su cintura, la colocó sobre la mula y empujó su bota en el estribo.

—Agárrate.

La hora siguiente se convirtió en un túnel de dolor.

Recordaba las orejas de la mula. La espalda de Caleb. La nieve volviendo blancos sus hombros. El olor a sangre. Sus dedos entumecidos alrededor del cuerno de la silla. Una vez se deslizó hacia un lado, y Caleb se giró tan rápido que el movimiento la sobresaltó y la devolvió a la conciencia.

—Quédate conmigo —ordenó.

—No tengo otro lugar a donde ir.

—Eso no es quedarse. Eso es caer lento.

—Te desprecio.

—Me di cuenta.

Cuando llegaron a la cabaña, el mundo de Lydia se había reducido al dolor punzante en su muslo y a la forma obstinada de Caleb Rusk moviéndose entre la nieve.