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El barro se movió. El cepellón tembló. Caleb empujó su hombro debajo del tronco, las botas resbalando. Lydia tiró más fuerte, no con gracia sino con furia. Furia por Filadelfia. Furia por su padrastro. Furia por cada modista que había suspirado antes de medirla. Furia por la sonrisa burlona del cochero. Furia por la brusquedad de Caleb y por preocuparse ella misma.

El árbol se movió.

Solo un pie.

Pero se movió.

Entonces la rama se rompió.

El sonido crujió como un disparo. Lydia cayó hacia atrás, y el mundo giró en cielo gris, pino negro y el grito de Caleb. Algo golpeó su muslo con una fuerza brutal. No un golpe. Un desgarro. Una entrada profunda y equivocada.

Aterrizó sobre la piedra. El aire se escapó de sus pulmones.

Por un segundo aturdido, no sintió dolor.

Entonces miró hacia abajo.

Una rama dentada tan gruesa como el mango de una escoba sobresalía de la carne exterior de su muslo derecho, atravesando lana, enaguas y carne. Parecía imposible. Insultante. Como si la montaña hubiera alcanzado y la hubiera clavado en su lugar.

—Oh —dijo ella estúpidamente.

Caleb estuvo a su lado en dos zancadas.

—No te muevas.

—Está en mi pierna.

—Ya veo.

—Esa no es una respuesta útil.

Él sacó su cuchillo. Lydia agarró su muñeca.

—¿Qué estás haciendo?

—Cortando la falda.

—Este es mi único decente…

Él cortó hacia arriba a través de la lana y el lino. El aire frío golpeó su piel desnuda. La modestia murió sin ceremonia. Lydia aspiró aire, mitad por el shock, mitad por la humillación.

Caleb agarró la rama cerca de su muslo.

—Tengo que sacarla ahora. Si la dejo, no puedes montar. Si no puedes montar, te congelas.

—Espera.

No esperó.

Él tiró.

El dolor explotó blanco detrás de sus ojos. Lydia gritó, un sonido animal y feo que habría negado haber hecho si alguien le preguntara después. La sangre brotó de la punción, caliente y oscura, corriendo por su pierna hacia el barro.

Caleb presionó su mano con fuerza contra la herida.

—Respira.

—Te odio.