La jarra de té helado de durazno que mi nuera, Valeria, había preparado antes de irse seguía en el refrigerador, brillando bajo la luz como una promesa de frescura en una tarde calurosa.
Minutos antes, yo acababa de despedirme de mi hijo Leonardo y de ella en la puerta, viéndolos subir al taxi rumbo al puerto, listos para su crucero de aniversario.
—Gracias por cuidar de Mateo, mamá —me dijo Leonardo, besándome la mejilla—. No sabes lo que significa esto para nosotros.
Valeria, con esa sonrisa perfecta que siempre me pareció demasiado ensayada, añadió:
—El té está en el refrigerador para usted, suegra. Sé que le encanta el de durazno. Disfrútelo.
Y ahí estaba yo: 72 años, sola con mi nieto de 8… un niño que, hasta ese día, jamás había pronunciado una palabra.
Mateo estaba en la sala como siempre: sentado en el sofá, balanceándose hacia adelante y hacia atrás. Ese movimiento repetitivo que los doctores habían asociado con su condición.
“Autismo no verbal severo”, habían dicho.
Mi nieto hermoso, de ojos café profundos y cabello negro como el de su padre, atrapado en un silencio que me partía el corazón cada vez que lo miraba.
Cerré la puerta con un suspiro. El calor de agosto se me pegó a la piel.
—Bueno, Mateo —dije en voz alta, como siempre hacía, aunque sabía que no respondería—. Son solo tú y yo por 10 días. ¿Qué tal si la abuela se toma ese té y luego hacemos galletas?
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