Está bien estar triste, abuelo. Mamá dice que está bien llorar a veces. Le apreté la mano luchando contra el ardor en los ojos. Eres un buen niño, Jaque. Lo sabes. Mamá dice que soy igual que papá, dijo radiante. Forcé una sonrisa, pero por dentro se me rompía el corazón. Jack tenía los ojos de Michael, la sonrisa de Mary y una bondad que no venía de ninguno de sus padres. Se merecía algo mejor que esto, mejor que la indiferencia helada de Amanda, mejor que un padre que había fingido su muerte.
A las 6:55 de la tarde llevé a Jaque de vuelta al 1305 de Benue. Me agarraba la mano al subir las escaleras, sus dedos pequeños apretando los míos, cálidos y confiados. Amanda abrió antes de que pudiera llamar. Estaba en el marco de la puerta, brazos cruzados, expresión plana. “Llegas tarde”, dijo. Miré el reloj. Son 5 minutos para las 7. “Tarde es tarde”, dijo y tiró de jaque hacia dentro por el hombro. Gracias por la pizza, abuelo”, gritó Jaque por encima del hombro, saludando con la mano.
“Cuando quieras, campeón”, dije. Los ojos de Amanda se cruzaron con los míos un segundo, fríos, calculadores, y entonces me cerró la puerta en la cara. Me quedé en el rellano, mirando la puerta cerrada. Detrás de ella, Jaque seguramente se ponía el pijama, se lavaba los dientes, se preparaba para dormir. Se dormiría pensando que su padre era un héroe, pensando que su madre lo quería. Me di la vuelta y bajé las escaleras despacio, arrastrando la mano por la varandilla.
Cuando llegué al segundo piso, me detuve y miré hacia arriba. Haré justicia. Susurré al hueco vacío de la escalera. No por mí, por él. Jaque merecía la verdad, pero más que eso, merecía un futuro que no estuviera construido sobre mentiras y yo iba a asegurarme de que lo tuviera. El miércoles por la mañana, Paul llamó. Tengo un contacto en el banco. No te va a gustar lo que encontré. 20 minutos después estaba sentado en la cocina de Paul mirando la pantalla de su portátil.
Un Excel llenaba el monitor con filas de números, fechas y códigos de transacción. Ya me daba vueltas la cabeza. Café, ofreció Paul sirviéndose una taza. Enséñamelo dije. Se sentó frente a mí y giró el portátil para que lo viéramos los dos. Saqué los registros bancarios de Amanda de los últimos 4 años. Hubo que insistir, pero mi tipo cumplió. Esto es legal. Pregunté. Es una zona gris, admitió Paul. Pero no lo vamos a usar en un juicio todavía.
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