Mira, aquí están las llaves de la casa. Y esto, esto es oro. Mi cadena, la cadena con la medalla de la Virgen de Guadalupe que mi madre me regaló cuando cumplí 15 años. La única joya de valor real que tenía. Vanessa, no puedes quitarle eso”, protestó Daniela débilmente. “¿Por qué no? Cuando se muera de todas formas será mío. Solo me estoy adelantando. Además, necesito empeñarla. Tenemos que pagar la tarjeta de crédito o nos van a demandar. Ya debemos 127,000es.
127,000es en tarjetas de crédito. Sentí que la rabia me quemaba por dentro. Pero mantuve mi rostro impasible. Ni siquiera moví un párpado. Y mira, continuó Vanessa, ahora con entusiasmo. Te voy a enseñar la casa por videollamada. Ya le tomé fotos a todo para cuando la pongamos en venta. Escuché el sonido de un teléfono siendo manipulado. Una videollamada conectándose. Ya estás ahí. Perfecto. Mira, este es el hospital. Aquí está la doña toda tiesa. Rodrigo dice que si sobrevive va a quedar como vegetal de todos modos, así que da igual.
Mi propio hijo Rodrigo, el niño que cargué en mi espalda mientras vendía tamales, el joven que abracé llorando cuando se graduó. Ese mismo hijo estaba esperando que yo muriera o quedara inválida para robarme todo. “Bueno, ya basta de esto,”, dijo Vanessa. “Ahora sí, ven, vamos a la casa”. Total, aquí no hay nada que hacer. Las enfermeras ya saben que no vengo en las tardes porque tengo que trabajar. Mentira. Vanessa había dejado de trabajar hacía año y medio.
Dijo que estaba muy estresada y que necesitaba tiempo para encontrarse a sí misma. Mi pensión de 6,200 pesos mensuales ayudaba a mantener la casa mientras ella se encontraba. se fueron y yo me quedé ahí con el corazón latiendo tan fuerte que temí que las máquinas delataran mi estado consciente. Pero lo peor vino esa misma noche. Alrededor de las 11, cuando el hospital estaba en silencio y solo se escuchaba el murmullo lejano de las enfermeras en su estación, Rodrigo entró solo a mi habitación.
Mi hijo, mi único hijo. Se sentó en la silla junto a mi cama. Escuché su respiración pesada, cansada. Durante un momento pensé que tal vez venía a despedirse, a decirme que me amaba, a pedirme perdón por todo. Qué ingenua fui. Sacó su celular, marcó un número. Licenciado Garza, buenas noches. Disculpe la hora. Sí, soy Rodrigo Fuentes, el hijo de Catalina Moreno. Exacto, la señora del derrame. Mire, necesito hacerle unas consultas urgentes. Una pausa larga mientras escuchaba. ¿Cuánto tiempo tiene que pasar para que yo pueda declarar a mi mamá legalmente incapacitada si despierta con daño cerebral?
Ya veo. Y si despierta bien. ¿Hay alguna forma de otra pausa más larga? Yo sentía que me ahogaba. Entiendo. Sí. Ella tiene una casa a su nombre avaluada en aproximadamente siete 8 millones de pesos según la última valuación del predial. No, no tiene testamento. Al menos no que yo sepa. Exacto. Soy hijo único. ¿Y cuánto me costarían sus servicios para manejar todo esto? Silencio. Luego un suspiro. Perfecto. 85,000 pesos masiva. Sin problema. Se los puedo adelantar en cuanto vendamos, perdón, en cuanto yo venda la propiedad.
Sí, yo entiendo que técnicamente todavía es de ella, pero usted entiende la situación. La señora ya tiene 68 años. Su pensión es una miseria, apenas 6,200es. No tiene sentido mantenerla si queda con daño cerebral. Sería más un estorbo que otra cosa. Un estorbo. Esa palabra retumbó en mi cabeza como un disparo. Para mi hijo, yo era un estorbo, una carga, un obstáculo entre él y su herencia. Mire, licenciado, continuó Rodrigo, y su voz se volvió más dura, más fría.
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