El aire olía a pastel de carne con salsa, un ritual de martes. Su padre estaba sentado a la cabecera de la mesa, con las copas deslizándose por la nariz mientras hojeaba el Riverside Gazette. Su madre entró con paso decidido, con los delantales manchados de harina, sosteniendo una cazuela y un tazón de puré de papas.
Mamá, papá, necesito hablar con ustedes —murmuró Freya, rondando junto a su silla, con la voz débil y temblorosa. Su padre dobló el periódico con un crujido, mirándola por encima de las gafas—. ¿Qué es esto, eh? Pareces haber visto un fantasma.
Su madre se quedó paralizada a media cucharada, con la cuchara colgando y la salsa goteando sobre el mantel. Freya, cariño, ¿qué te pasa?, preguntó con la voz tensa, recorriendo con la mirada el rostro pálido de su hija. Freya sintió una opresión en el pecho y la respiración entrecortada.
«Estoy embarazada», dijo con voz entrecortada, y las palabras se astillaron al chocar con el aire. El silencio se derrumbó como una guillotina. La cuchara cayó al suelo, salpicando la salsa sobre el linóleo.
Su madre se llevó la mano a la garganta y dejó escapar un jadeo ahogado. El rostro de su padre pasó del rosa al rojo vivo, con las venas abultándose en las sienes. El periódico golpeó la mesa con un golpe.
¿Embarazada? —chilló su madre, buscando a tientas la servilleta en su delantal, haciéndola nudos—. Freya Marie, nos avergüenzas. ¿Cómo pudiste ser tan estúpida, tan imprudente? ¿Qué van a decir todos? —Espera, Ellen —interrumpió su padre, en voz baja y peligrosa, empujando su silla hacia atrás con tanta fuerza que chirrió…
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