Estaba allí por un motivo mucho más personal. había llegado a la pastelería imperial para un encuentro con un viejo amigo, un encuentro que luego había sido cancelado a última hora. Se había quedado de todos modos sentado en su mesa del rincón, tomando un cortado y mirando por la ventana. Estaba pensando en su esposa, Lucía, fallecida 4 años antes tras una larga enfermedad. Pensaba en cómo el dinero, todo su dinero, no había conseguido salvarla. pensaba en lo solo que se sentía a pesar de sus mansiones, sus yates, sus cuentas bancarias.
Entonces había entrado Antonio. Carlos había observado la escena en silencio. Había visto la dignidad con que aquel hombre mayor se había acercado al mostrador. Había oído cada palabra de su petición pronunciada con vergüenza, pero también con un amor evidente por su esposa. Había visto la reacción del pastelero, aquella risa cruel, aquella humillación pública de un hombre que no había hecho nada malo, excepto ser pobre, y algo dentro de Carlos se había roto. Se levantó de la mesa y atravesó la pastelería con paso decidido.
su ropa. Un sencillo jersey de cachemira y pantalones elegantes no delataba inmediatamente su riqueza, pero su postura, su porte, la forma en que se movía, hablaban de un hombre acostumbrado al mando. Se detuvo junto a Antonio, que estaba a punto de salir, y le puso una mano en el hombro. Antonio se giró los ojos húmedos, esperando probablemente otro insulto. En cambio, encontró la mirada amable de un desconocido. Carlos se dirigió al pastelero con una voz calmada, pero gélida.
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