Pero Ofelia no miraba a su hija. Tenía los ojos clavados en la anciana. Consuelo la observó de vuelta y, en una fracción de segundo de brutal lucidez, la vieja supo que el secreto había estallado por los aires.
—Ofelia, hija, estás muy pálida —dijo Consuelo, usando su clásica voz de veneno dulce.
El sonido de la tremenda bofetada rebotó en los pesados muros de piedra de la iglesia. Varias feligresas gritaron. Marcela jaloneó a su madre, histérica, pero Ofelia ni parpadeó.
—¿Dónde está mi hijo? —rugió Ofelia, acercándose tanto que podía oler la laca del cabello blanco de su suegra.
Consuelo ni siquiera se tocó la mejilla enrojecida. La miró con desprecio puro, sin una sola gota de arrepentimiento.
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