Daniel tenía 42 años, trabajaba de gerente en una empresa de construcción y en los últimos años a Ernesto le recordaba cada vez más a alguien que carga un peso enorme sobre los hombros, pero se niega a admitir que ese peso existe. Aquella mañana, Daniel ya se había levantado de mal humor. Había problemas en el trabajo. El jefe presionaba. Carolina exigía un coche nuevo y la vida en general le parecía profundamente injusta, especialmente con él. Daniel alcanzó a escuchar las últimas palabras de su padre y se detuvo en el marco de la puerta.
Su rostro se deformó con un gesto que Ernesto conocía demasiado bien. Esa mueca de irritación que en los últimos años tan fácilmente se convertía en rabia. ¿Ya estás otra vez con lo mismo?, preguntó Daniel, y en su voz había tanto veneno que Ernesto encogió los hombros de manera instintiva. Siempre tu drama del asma. Todos los días igual. Carolina tiene derecho a fumar en su propia casa. Hijo, solo le pedí que empezó Ernesto, pero no alcanzó a terminar la frase.
Algo se rompió dentro de Daniel como un fusible que salta. Dio un paso hacia su padre con la cara desencajada. Ernesto vio la escena como en cámara lenta, la mano de su hijo levantándose, el puño cerrándose, el golpe que se acercaba. No tuvo tiempo de apartarse ni de levantar las manos para protegerse. ¡Cállate! Hueles peor que los cigarrillos. ¿Te das cuenta de lo harto que nos tienes a todos? El puñetazo le alcanzó la mejilla con fuerza seca, brutal.
Ernesto salió despedido hacia atrás, se golpeó la cadera contra el borde del fregadero y cayó al suelo. Sus gafas salieron volando, chocaron contra la pata de la mesa y los cristales se hicieron añicos sobre las baldosas con un tintineo suave. El dolor en la cara era agudo, intenso, pero todavía más punzante era otro dolor, el que se clavó más adentro, donde se supone que está el corazón. Carolina se rió, no sonríó con superioridad. Se echó a reír de verdad, echando la cabeza hacia atrás, y dijo con evidente placer en la voz, “Ya era hora de que alguien te pusiera en tu sitio.
¿Hasta cuándo íbamos a aguantar tus quejas?” Ernesto estaba tendido en el suelo frío, mirando al techo. Tenía 68 años. Había criado a ese niño que ahora estaba de pie sobre él con los puños apretados. Pasó noches en vela cuando Daniel se enfermaba de pequeño. Trabajó en dos empleos para pagarle la universidad. vendió su casa de campo para ayudarle con la entrada de su primer coche. Y ahora ese niño, su hijo, su sangre, estaba ahí plantado sin siquiera pensar en tenderle la mano para ayudarle a levantarse.
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