El silencio que siguió al golpe de la olla contra el fondo del basurero fue escalofriante. Diego temblaba, con los ojos muy abiertos, mirando los fideos escurrirse entre los desperdicios. El calor que había regresado a sus mejillas en las últimas semanas desapareció de golpe, reemplazado por un terror mudo.
Carmelita no se encogió. A sus 55 años, había lidiado con mujeres de la misma calaña, dueñas de nada que se creían dueñas de todo. Se secó las manos lentamente en su delantal de cuadros, sin apartar la vista de los ojos enfurecidos de la mujer.
—Yo no me voy a ir a ningún lado hasta que el señor Héctor me lo ordene de su propia boca —dijo Carmelita con una calma que desquició aún más a Bárbara.
—¡Esta es mi casa! —chilló la mujer, apretando más el brazo de Diego, quien soltó un llanto ahogado—. ¡Soy la futura señora Castañeda y estás despedida! Si no te largas en 5 minutos, llamo a la seguridad de la privada para que te saquen a patadas.
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