Y qué es una casa fea de todos modos. Mamá dijo que cuando se mueras la va a vender y nos va a comprar una mejor. Ahí estaba el veneno puro de Valeria saliendo por la boca de mi nieto de 7 años, pero esta vez no me dolió. Me dio combustible. ¿Sabes qué, Mateo? Tienes razón. Es una casa vieja. ¿Sabes por qué? Porque en esta casa cría a tu papá yo sola después de que tu abuelo muriera. En esta casa cosí uniformes hasta las 3 de la mañana para pagar sus estudios.
En esta cocina fea, preparé mil lonches con amor para que tu papá nunca fuera a la escuela con el estómago vacío. El niño dejó de reír. Y si tu mamá cree que va a quedarse con esta casa, está muy equivocada, porque ayer cambié mi testamento. Todo se lo dejo a una fundación para niños huérfanos. Niños que si valorarían tener un techo. No puedes hacer eso! gritó Diego, que había bajado corriendo. Esa casa es nuestra herencia. Herencia. Ustedes que nunca me visitan, que me desprecian, que me tratan como sirvienta, quieren herencia.
Mamá dice que es nuestro derecho. Saqué mi celular y puse la grabación que había hecho el día anterior de su conversación en la cena. Sus propias voces llenaron la sala. Papá es aburrido. El tío Carlos es más divertido. Ya no vamos a ser pobres como papá. Los tres se quedaron petrificados. “¿Grabaste nuestra conversación?” Sofía estaba pálida. Grabo todo, mi niña, cada palabra, cada confesión, porque cuando tu mamá regrese y trate de voltear todo en mi contra, voy a tener pruebas.
Fue entonces cuando Diego explotó y no fue bonito. Eres una vieja metiche, por eso papá nunca te visita, por eso mamá te odia. Eres una amargada que no soporta ver feliz a nadie. Empezó a tirar cosas. El florero que me regaló mi madre, los portarretratos de la repisa, el diploma de mi jubilación, todo mientras gritaba obsenidades que ningún niño de 12 años debería conocer. Te odio. Te odio. Ojalá te mueras. Sofía se unió al caos, fue a la cocina y empezó a tirar platos al suelo.
Si no nos das wifi ahora mismo, vamos a destruir toda tu casa. Mateo, no queriendo quedarse atrás, agarró mis álbumes de fotos y empezó a romper las páginas. Fotos de mi boda, de Roberto Bebé, de mis padres que ya no están. Pedazos de mi historia volando por el aire como confeti macabro. Me quedé parada en medio del huracán. Tranquila, observando la cámara oculta que había instalado Carmen estaba grabando todo. Después de 20 minutos de destrucción, los tres estaban agotados, jadeando entre los escombros de mi sala.
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