A las tres de la mañana estaba sentada con el portátil en la cocina revisando movimientos bancarios como si fuera una detective contratada para investigar la ruina de otra mujer. Encontré transferencias de Emiliano a una tarjeta que no reconocí. Montos pequeños, constantes, durante meses. Cincuenta, cien, setenta dólares. Abrí sus redes. La conversación con Valentina había sido borrada por completo.
Demasiado limpia para ser inocente.
A las cinco de la mañana bloqueé a ambos.
A las ocho llamé a la abogada.
A las nueve pedí el día en el trabajo.
A las once sonó el timbre.
Miré por la mirilla. Valentina.
Tenía la cara hinchada, el maquillaje corrido, el vestido arrugado del día anterior. Parecía haber pasado la noche llorando. Por un instante, un reflejo viejo se activó en mí: el impulso de abrirle, de abrazarla, de decirle “¿qué hiciste, tonta?” como si el problema fuera una travesura horrible y no una puñalada perfectamente sostenida durante seis meses.
No abrí.
Ella golpeó la puerta.
—Isabela, por favor. Ábreme. Necesito hablar contigo.
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