Me llamo Leonor Vargas, tengo 68 años.
Aquella tarde estaba doblando ropa de verano en una maleta azul, vieja pero resistente, tarareando una canción que sonaba en la radio. Al día siguiente viajaría a Puerto Vallarta, mi primera escapada real desde la muerte de mi esposo, Gabriel. El departamento estaba impecable, las plantas regadas, todo en orden. Por primera vez en mucho tiempo, no había nada que me preocupara.
Entonces sonó el teléfono.
Era Alejandra, mi nuera. Desde el primer segundo supe que algo no estaba bien. Su voz temblaba, no por nervios, sino por miedo.
—Mamá, confía en mí. Coloca una cámara oculta en la sala y vete del departamento. No hagas preguntas. Solo vete.
Pensé que bromeaba. Alejandra siempre fue prudente, cuidadosa, jamás exagerada. Pero su respiración entrecortada me heló la sangre.
—Por favor —susurró—. Mañana lo entenderás. No le digas nada a Rafael.
Y colgó.
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