“Con la tía June.”
El nombre no significó nada por un segundo. Luego lo comprendí.
La hermana de Neil.
Vivía en una propiedad rural con su marido, a tres condados de distancia. Algunos años la veían en Navidad. Les enviaba tarjetas rígidas sin ninguna nota personal. Grace odiaba su perfume.
“¿Estuviste con June?”
Grace asintió. Su rostro estaba pálido por el cansancio. Tenía ojeras demasiado antiguas para tener trece años.
—Me dijo que tenía que llamarla tía, no June —murmuró Grace—. Y me dijo que no le dijera a nadie mi nombre real.
Su madre sintió que el suelo volvía a ceder bajo sus pies.
“¿Qué quieres decir?”
El labio inferior de Grace tembló. «Al principio me llamaban Gracie. Luego Marie. Papá dijo que era más seguro. Dijo… dijo que no podrías soportar verme así. Dijo que te daba asco».
Las palabras se deslizaron en ella como cristal.
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