Mi hija falleció hace dos años; la semana pasada la escuela llamó para decir que estaba en la oficina del director. – hican

Los ojos de Grace se dirigieron rápidamente hacia la puerta.

“Papá.”

Frank se puso de pie y cerró las persianas en silencio.

Por un momento, nadie habló.

Entonces el director se aclaró la garganta. «Te llamé porque ella sabía tu nombre completo, tu antigua dirección y la fecha de nacimiento que figuraba en su expediente estudiantil. No llamé a nadie más. Pero si hay algún peligro, necesito contactar a la policía».

Su teléfono empezó a vibrar en su bolso.

Neil.

De nuevo.

Y otra vez.

Sacó el teléfono, se quedó mirando su nombre y lo apagó.

—Sí —dijo sin apartar la mirada de Grace—. Llámalos.

Grace no soltaba su mano. Incluso cuando Frank entró en el pasillo y bajó la voz, Grace la agarró con tanta fuerza que se le pusieron los nudillos blancos.

La piel de su hija era cálida y seca. Real. Debajo de la manga de su sudadera, justo encima de la muñeca, una tenue cicatriz en forma de media luna resaltaba sobre la piel.

Cien preguntas golpeaban el interior de su cráneo, pero cuando intentaba formularlas, solo salían como un susurro.

“¿Dónde has estado?”

Grace tragó saliva.