Se la consideró no apta para el matrimonio.
Se marchó, cerró la puerta y me dejó sola con un hombre esclavo de dos metros de altura que supuestamente era mi marido. Ninguno de los dos habló durante lo que parecieron horas.
—¿Quieres sentarte? —pregunté finalmente, señalando la silla que tenía delante.
Josiah observó el delicado mueble con sus cojines bordados, y luego su imponente figura. “No creo que esa silla me aguante, señorita.”
“Entonces, el sofá.”
Se sentó con cuidado en el borde. Aun sentado, me superaba en estatura. Sus manos descansaban sobre sus rodillas, cada dedo como un pequeño garrote, marcado por cicatrices y callos.
¿Me tienes miedo, señorita?
“¿Debería serlo?”
“No, señorita. Jamás le haría daño. Se lo juro.”
“Te llaman el bruto.”
Hizo una mueca. “Sí, señorita. Por mi tamaño. Porque doy miedo. Pero no soy brutal. Nunca he lastimado a nadie. No a propósito.”
“Pero podrías si quisieras.”
—Podría. —Me miró a los ojos de nuevo—. Pero no lo haría. No contigo. No con nadie que no lo merezca.
Algo en sus ojos —tristeza, resignación, una dulzura que no encajaba con su aspecto— me hizo tomar una decisión.
Josiah, quiero serte sincera. No quiero esto más de lo que probablemente tú sí. Mi padre está desesperado. No soy una buena candidata para el matrimonio. Cree que eres la única solución. Pero si vamos a hacer esto, necesito saberlo. ¿Eres peligroso?
“No, señorita.”
“¿Eres cruel?”
“No, señorita.”
Leave a Comment