Mi hermana gemela era golpeada a diario por su marido maltratador. Mi hermana y yo intercambiamos identidades e hicimos que su marido se arrepintiera de sus actos.

—Mira nada más. La princesa decidió volver.

Me giré. Ahí estaba doña Ofelia, la suegra. Bajita, pesada, con bata floreada y una mirada capaz de agriar la leche.

—¿Dónde andabas, inútil? —escupió—. Seguro fuiste a llorarle a tu hermana loca.

No dije nada.

Luego apareció Brenda, la hermana de Damián, y detrás de ella su hijo, un chamaco malcriado que vio a Sofía y le arrancó la muñeca de las manos.

—Esa cosa es mía —dijo, y la aventó contra la pared.

Sofía rompió a llorar. El niño levantó el pie para patearla.

No alcanzó.

Le sujeté el tobillo en el aire.

El cuarto se congeló.

—Si la vuelves a tocar —dije con calma—, te vas a acordar de mí toda la vida.

Brenda se lanzó hacia mí, rabiosa.

—¡Suéltalo, estúpida!

Intentó abofetearme. Le detuve la muñeca antes de que llegara a mi cara y apreté lo suficiente para que gimiera.

—Educa mejor a tu hijo —murmuré—. Todavía estás a tiempo de que no crezca como los hombres de esta casa.

Doña Ofelia me golpeó con el palo de un plumero. Una vez. Dos. Tres.

Ni me moví.

Le arranqué el palo de la mano y lo partí en dos con un solo tirón. El crujido resonó como un disparo.

—Se acabó —dije, dejando caer los pedazos al suelo—. Desde hoy aquí hay reglas. Y la primera es que nadie vuelve a ponerle una mano encima a esa niña.

Aquella noche, Sofía cenó sopa caliente sin que nadie la insultara. Doña Ofelia y Brenda susurraron a puertas cerradas. El sobrino no volvió a acercarse. Yo senté a Sofía en mis piernas y la dejé dormirse apoyada en mi pecho.