Seguía sentado, girando lentamente un vaso de whisky, observándolo todo con esa neutralidad que daba más miedo que la furia.
El gerente, sudando como si le fuera a dar un infarto, corría hacia ellas, pero Regina aún no terminaba.
Se acercó a Mariana hasta que el perfume caro se volvió insoportable.
—Crees que por ponerte un uniforme eres decente. Pero hueles a pobreza. A detergente barato y fracaso. Tus padres deben sentirse muy orgullosos de haber criado a una sirvienta.
Mariana apretó la mandíbula.
Su madre había muerto hacía dos años, trabajando el doble turno en una fonda, y su padre luchaba por respirar en un hospital que parecía una estación abandonada.
—No meta a mi familia en esto —dijo en voz baja.
Regina soltó una risa cruel.
—La gente como tú no tiene familia. Tiene plagas. Y seguro tu madre era igual de torpe que tú. Por eso se murió, ¿no? Demasiado inútil para sobrevivir.
El mundo se puso blanco.
Mariana no decidió nada.
Fue instinto.
Fue orgullo.
Fue dolor acumulado durante veinticuatro años.
La palma de su mano encontró el pómulo de Regina con una fuerza que le giró la cara. El golpe sonó limpio, brutal.
El guardaespaldas más cercano dio un paso al frente y metió la mano al saco.
El gerente se quedó petrificado.
Leave a Comment