Que Mariana moriría esa noche.
Que un disparo limpiaría el escándalo antes del postre.
Pero lo que hizo Sebastián Salgado no solo sorprendió al salón entero. Cambió el destino de una mesera con trescientos pesos en la cuenta… y puso de rodillas a dos familias capaces de comprar jueces, policías y media ciudad.
El Salón de Terciopelo era de esos lugares donde el aire olía a trufa, perfume caro y miedo bien educado. Para Mariana, olía a la renta atrasada y a los medicamentos de su padre. Sus zapatos, medio número más chicos, le mordían los dedos en cada paso, pero ella mantenía la espalda recta. Tenía que hacerlo. Las cuentas del hospital de su papá se acumulaban en la cocina como montañas de nieve, y ese empleo era la única pala que le quedaba.
—Champaña. Y no me traigas esa porquería que sirven a los turistas —ordenó una voz desde la mesa principal.
Mariana tragó saliva y acomodó la charola.
La mesa de honor estaba ocupada por dos apellidos que no se sentaban juntos por amor, sino por conveniencia: los Salgado y los Valdivia. Más que una cena de compromiso, parecía la firma silenciosa de una alianza de guerra.
Al centro estaba Sebastián Salgado.
Treinta y ocho años. Alto, impecable, con un traje oscuro hecho a la medida y una quietud que imponía más que cualquier grito. No hablaba. No comía. Observaba el salón con ojos color café amargo, como si todo le perteneciera y al mismo tiempo nada le interesara.
A su lado estaba Regina Valdivia.
Hermosa como un diamante: fría, brillante y peligrosa. Ya llevaba tres martinis y esa clase de aburrimiento cruel que solo tienen las personas que nunca han sufrido una consecuencia real.
—Enseguida, señora —dijo Mariana, con voz firme.
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