La respuesta llegó casi de inmediato.
Entendido. Podemos convocar la reunión de accionistas en cinco días hábiles.
Miré el edificio de cristal una vez más. Martín pensaba que acababa de terminar mi historia. No tenía idea de que, en realidad, acababa de darme luz verde.
Dos semanas antes, el día de mi cumpleaños número treinta, yo estaba sentada en la oficina de madera oscura del licenciado Javier Alcázar, el abogado que llevaba décadas manejando los asuntos de mi familia. Delante de mí había un sobre sellado que, según las instrucciones de mi padre, no podía abrirse hasta que el reloj marcara mediodía exacto.
Mi padre siempre fue un hombre de gestos teatrales. Decía que los asuntos importantes merecían ceremonia.
—Tu padre dejó instrucciones muy claras, Elena —me dijo el licenciado, con esa voz pausada que a veces parecía más la de un tío que la de un abogado—. Ni un minuto antes.
Cuando por fin abrí el sobre, primero encontré una carta escrita a mano.
Elena, si estás leyendo esto, ya cumpliste treinta años. Eso significa que estás lista. Yo nunca dudé de ti. Ni un solo día. Te vi trabajar el doble para recibir la mitad del crédito. Te vi tragarte la frustración, sostener la cabeza en alto y seguir. También vi cómo cambió la empresa después de mi muerte, y supe que podía llegar el día en que necesitarías algo más que una silla en la mesa. Así que decidí darte la mesa.
Tuve que dejar la carta sobre las piernas porque ya no veía con claridad.
Leave a Comment